No volveré a ver
tu mirada en las tardes de lluvia,
las hojas cayendo en octubre,
el gato sentado en la ventana.
No volveré a verte.
No volverás a ver
mis atardeceres,
los brotes de hierba en primavera,
el cuervo sumando piedras.
No volverás a verme.
No volveremos a ver
la nieve en nuestra ventana,
la taza de chocolate caliente,
la cobija que no nos alcanza en enero.
No volveremos a vernos.
Hoy amanecí perdido.
Animal callejero.
Herida abierta.
Con las patas quemadas,
camino entre los autos
y la gente.
Duermo entre los perros.
Todos huelen a olvido y leche agria.
Famélico,
atrapo un pájaro herido,
lo desangro entre los dientes.
Sin nombre,
nadie me reclama.
No leeremos poesía
sentados a la mesa.
No será tu apellido
el que acompañe al mío,
ni tu brazo sosteniendo mi cabeza.
No será en esta vida
que nos cubra el aburrimiento
una tarde de domingo.
Somos extraños:
tú en tu cuna blanca,
yo entre barrotes.
Tu agua se vuelve negra
cuando te enojas.